Метается поблекший образ,
Тенями свет в углах дрожит,
Пока свеча ещё горит,
А на перроне дремлет поезд.
За обруч выцветших волос
Я от отчаянья хватаюсь,
И, подбежав к обрыва краю,
В душе сжигаю сад из роз.
Все ушлые мосты сжигаю —
Мосты из пепельных берёз...
Когда-то там Подсолнух рос,
Но, никому не угождая,
На солнце жёлтый цвет теряя,
Он угодил в долину слёз.
Вот дирижёр стоит безмолвный,
Струною руки отпилив...
А под скалой — опять прилив,
На глади серой и неровной...
Твой Образ — уходящий Миф.