Метается поблекший образ..,
Тенями свет в углах дрожит..
Пока Свеча ещё горит,
А на перроне дремлет поезд..
За обруч выцветших волос
Я от отчаянья хватаюсь,
И подбежав к обрыва краю,
В душе сжигаю сад из роз..
Все ушлые мосты сжигаю,
Мосты из пепельных берёз..
Когда-то там Подсолнух рос,
Но никому не угождая,
На солнце жёлтый цвет теряя,
Он угодил в долину слёз..
Вот дирижёр стоит безмолвный..
Струною руки отпилив..
А под скалой опять прилив,
На глади серой и неровной..
Твой Образ..- уходящий Миф..