На улице встретился как-то с поэтом -
Лохматым, небритым - зимою и летом,
Измятые брюки, дрожащие руки...
Взглянул на меня он, зевая от скуки:
На скулах моих - ни единой щетинки,
Начищенным блеском сверкают ботинки,
Рубашка свежа и модельная стрижка...
Поэт вопрошает:
- Скажи-ка, парнишка:
Ты кто, вообще-то, и в частности тоже?
- Поэт! - отвечаю.
- А вот непохоже!
Спокойный, улыбчивый, не истеричный,
Уверенный взгляд и настрой органичный,
И жизнью, как видно, доволен, при этом -
Негоже тебе называться поэтом!
Поэт - это сумрачный нерв обнажённый,
Он всем недовольный, всегда напряжённый,
Субъект аномальный, порой - маргинальный,
Нередко - реальный стервец, натуральный!
От жизни унылой, тоскливой, паскудной,
Всё время уходит в запой беспробудный,
Потом из него вдохновенье черпает,
И голову пеплом свою посыпает,
При случае - может посыпать чужую...
И вот, что тебе напослед предложу я:
Чтоб имя своё однозначно прославить -
Мытьё и бритьё - это надо оставить,
Улыбку - убрать, преисполниться горя,
Счастливым не можешь ты быть, априори!
Побольше в стихах беспросветного мрака:
Поклонников мрака - немало, однако!
Твоим песнопеньям - подвоют, подблеют,
Тебя пожалеют, себя пожалеют...
Чтоб жить настоящей, поэтской судьбою -
Сперва озаботься одеждой другою,
И в лужах потом не забудь изваляться...
Тогда и поэтом моги называться!