Она смеялась в голос: “Ты не тот.
И замуж не зови, я не отвечу”.
А он любил и слепо верил, что
Она придет когда-нибудь на встречу.
Он провожал и нес ее портфель.
Она шутила. Ей легко с ним было.
Январь, февраль, за ними март, апрель.
И лето в их деревне наступило.
Прощались, разъезжались в города.
Он к ней пришел с одной простой ромашкой.
Она сбежала в жизнь. И навсегда:
Ромашку в книжку. Память под бумажку.
А жизнь спустя, ромашка позвала.
Открылась книжка. Вспомнился мальчишка.
Заплакала. Сейчас она б пришла.
Но было поздно. Поздно было слишком.