Душу разрывая в клочья, на куски,
Огненные вопли, рвут на крест виски.
Будоражат мысли в пламени свечи,
И тогда, уж точно криком не кричи.
Что во мне осталось? Маленькая часть,..
Грусть с тоской смешалась, как бы не пропасть.
Радовать не могут дни, что без числа,
И кругом тревога, завтра, как вчера.
Люди, словно волки, только бы загрызть
И не знают толком, выть им или жить.
Не приходят вовсе, в гости не зовут,
Потому и воют. Ждут чего- то, ждут.