Я пишу, пишу, пишу ее,
Эту нескончаемую повесть.
И произведение мое
Не дает никак закончить совесть.
Все мне кажется, что надо дописать
Ну еще хотя бы полстраницы.
И уже кончается тетрадь,
А мне все еще никак не спится.
Вот придумаю еще сюжет,
Распишу поярче диалоги
И раскрою главный мой секрет.
Только были б критики не строги.
Только б не захлопнули с тоской
Недочитанную эту повесть.
Мне тогда не справиться одной
С этой болью, что зовется «совесть».