***

Мой друг, так умирают мотыльки,
снежинкой одинокой
ложатся тихо на ладони
и затухает огонек,
без права выбраться на миг на волю,
к облакам.

Что держишь ты, живет на столько,
сколько сам позволишь быть,
без радости свободы,
наполненной сиянием ночного неба,
обьятий моря и соленым ветром,
в руках песок.

Мне холодно от ранодушия людского,
где каждый в черный плащ
по улицам холодным бродит,
а на душе тоска, что выть охото
волком,
что б дребезги сердца
проснулись- ожила весна.

Что б каждом залитом от солнца окна
улыбались, счастливые от прикосновения
Бога, делились теплотой, кто мерзет,
что бы радуга на небе напоминала
лишь о светлом, слезы от дождя,
все остальное в воду.

Мой мотылек еще живой,
под колпаком июньких песен,
могу поделиться и с тобой,
ты руку протяни ,не бойся...