Я понимаю чувства бедных мошек,
Что бьются тупо в стёкла фонаря.
И знают, черти, что не понарошку.
И, я уверен, помнят, что сгорят.
Их жизнь - одна распухшая минута,
Им радостен полёт, неведом грех.
Быть может, повезёт с огнём кому-то,
А время правда лечит, но не всех.
И я летаю также, как не знаю,
Что время жизни чувства истекло,
И что не в первый раз уже порхаю,
И бьюсь, и бьюсь, и бьюсь в твоё стекло.