Дождь с утра рыдает на моем окне, омывая раны сонной рамы.
Знал бы он, какой клинок во мне, в сотни раз длинней стальной катаны.
Дождь идет, лаская каждой каплей, гладь стела и сотни грустных лиц.
Наполняет влагой чье-то платье, разгоняет стаи мокрых птиц.
Дождь – безмолвный спутник грусти, акварелью пишет по стеклу.
Пишет ручейками наизусть он, пишет про забвенье и луну.
Мокрый плащ небрежно брошен на пол, шляпа, зонт и сапоги в углу.
Я опять бреду к открытым ставням и опять усну я по утру.
Я и ты, невидимый художник, грустный друг и спутник пустоты.
Вроде бы ты просто дождик, но способен ты сжигать мосты.
Ночь и дождь, и я в оконной раме, разбираю мелкое письмо.
Поражаясь жизни панораме, поправляю шарф, смотрю в окно.
2019 ГОД