Великому поэту Александру Башлачёву
Увы, как много грустных совпадений.
И не прервать событий череду.
Стоят поэтов золотые тени
На наших полках в траурном ряду.
И хоть они хранят обет молчанья,
Их рукописи всё же не горят!
Над ними с поминальными свечами
Лишь время совершает свой обряд.
Я к ним сегодня возвращаюсь снова,
Источникам святого ремесла,
Не понимая Русь, скольких сынов она,
Не полюбила, или не спасла.
Он падал быстро, как царевна в Волгу.
Не защитил его нательный крест.
И были для него, ещё живого,
Двенадцать этажей, как Эверест...