Хороший поэт.
Никакой человек,
писал много лет,
почти целый век,
о том что любил,
что желаемым был,
о том что остыл,
как молочный пломбир.
Всё сталось, всё было
в быту и сутьбе.
Любовь приостыла.
Исчезла верней.
А рифмы по-прежнему
просто живут.
Науму и Генриху
спать не дают.
Усните. Остыньте.
Я не о том
пишу на иврите
несчастным о том,
что слог и любовь
на планете Земля,
основа, как кровь,
как киль корабля.
Нет страха во мне
и инстинкта толпы.
Не в стаде я, вне,
и свободен, увы.
Плевать мне на то
что тысячу лет,
он плачет и любит,
она его нет.
Идея не в этом.
И рифма не в том.
Не любит поэта?
Полюбит потом.