Осень поёт шорохом листьев,
Мне слышится голос твой
Поющий легко, без амбиций.
А как оно будет зимой?
Месяц десятый летний с ветром,
Мне видится голос твой,
Пропитанный ссорой нередкой.
Знать бы мотив наш какой?
Вопросы смывают дожди,
В тетради копятся стихи.
Аккорды твои в них слышны
И странно... уже не мои.