Олегу Поскрёбышеву
Можно жить с поэзией и без,
так же, как, наверное, без Бога.
Еду я опять в посёлок Кез,
хоть и далека туда дорога.
Но зато заманчива и честь,
в зимний вечер грезилось об этом:
как смогу на лавочку присесть
рядом с полюбившимся поэтом.
Помолчим. И каждый о своём,
в шелесте берёзок, помечтаем.
По волнам фантазий поплывём,
станет мир вокруг необитаем…
Мысленно спрошу его: «Олег,
почему от строчек пахнет мёдом?
У твоих заслуженных коллег –
травами, а иногда и – йодом».
Улыбнётся (мысленно) он мне,
всё не прекращая править строки.
«Дело в глубине и тишине,
а ещё в совместном диалоге
Думаю, поэта выбирать
следует, как суженого, строго,
чтоб могли от счастья замирать
люди, как за пазухой у Бога…»
Хорошо. Но как же так писать,
чтоб читатель наполнялся счастьем?
«Приголубить в сердце благодать,
не скупясь, дарить всем соучастье»
Руку жму ему. Она тепла –
дерево, ведь, это вам не бронза.
«Вот спасибо, что ко мне зашла,
я мужик безхитростный, не бонза»…