Ты станешь бабочкой и в дымчатой росе,
на хризантеме сладко замирая,
умрёшь вторично осенью, а все
не то, что ты, упорно ждут трамвая.
Не тронь, не тронь ночного мотылька,
сейчас в Америке, которой нет, но в Южной,
морфида-бабочка сияет с потолка
непоправимой жилкою жемчужной.
У древних кельтов в девственных лесах
старик и маг, во сне видавший виды,
следит за бабочкой у дочки в волосах,
так, как умеют старые друиды.
И дочка умирает поутру,
и дочку с танцем на костре сжигают.
И огненные искры на ветру,
как звёзды чёрные куда-то исчезают.