Хмельное уходило лето,
Дохлебывая лунный взвар.
Вчера обидели Поэта :
Не заплатили гонорар.
Он лирик был, Творец и Мастер,
Одно название - Поэт.
Сказала :
- Форс-мажор, бухгалтер,
- Пока что денег в кассе нет...
Поэт рассчитывал : от пуза
Кутнуть, с постылого харча.
Что, зря старалась что ли муза?
Ушел Поэт, под нос ворча...
Жене индюшку он в пакете
Купить, зазнобе пеньюар,
Хотел...
-Так вот же, сучьи дети,
Не заплатили гонорар!..
-О, небеса, прошу, подайте!..
Жег вертикаль огнями фраз.
...И на одном стишаток сайте
Нашел под вечерок заказ.
Да что, заказ, - одну халтурку,
Ему-то, Мастеру словца,
Писать минут пять "польку-мурку"!..
... А в душу забралась гнильца...
"Зарегился" на сытном сайте,
Писал за вечер пять стишков.
Да карту подставлял к оплате,
Рифмуя "кровь-любвь и вновь".
Была любовница довольна,
Жена - как в рот заткнула кляп.
Поэт талант свой сбыл невольно
За сытый лад двух глупых баб...
Зато коньяк, вискарь - рекою,
Сбер-карта - цифрами полна...
А лирика? Махнул рукою:
-Да на кой фиг она нужна?..
Качал лишь головою мрачно
Редактор бывший, важный франт:
- Второй этаж уж строишь дачи?..
Смотри, не загуби Талант!..
-Еще создам свое Творение,
Еще узреешь монумент!..
...От всех скрывал он тем не менее,
Что стал в таланте... импотент...
Прижмётся так, бывало, к Музе,
Мнет тёплый шелк её груди...
... Да после нескольких контузий
Та плюнет зло, и улетит...
Он льет коньяк на вдохновение,
Стирая горький пот с лица.
Но раньше - к полночи Творение,
Сейчас к восходу - пол столбца...
Конечно, можешь зарабатывать,
Ты, лирик, но Стихи пиши,
Чтоб паутинкой не разматывать
Свое плетение души.
Хоть иногда слагай, для практики,
Хороший, полноценный стих,
Чтоб заискрился меж Галактики,
Когда весь город приутих.
Ты не твори, пока творения
Тебя покоя не лишат,
Чтоб родилось Стихотворение,
Чтоб не плодить зазря стишат.
Дай Бог, Творцы, всем вам терпения,
Жизнь сытую и премий грант.
Но в роскошь, в бедность, тем не менее,
Бесценный не терять талант!..