(29.01.1884 – 30.06.1919)
Ранили. А умер он под утро.
Закалённый красный командир.
Уж роса светилась перламутром,
но не видел всей красы батыр.
Тот батыр удмуртским был поэтом,
на привалах что-то всё писал,
напевал тихонечко при этом
на удмуртском «Интернационал».
Говорил, что сам же перевёл их,
грозные суровые слова,
для того, чтоб в деревнях и сёлах
стала жизнь на благо большинства.
Большевик я! – Говорил солдатам,
если надо, кровь в бою пролью,
ведь не зря на съезде депутатов
создавал республику свою.
Он погиб. Стихами Кузебая
бал оплакан позже, как герой.
Только имя это забываем,
память засоряя мишурой.
Да, печём блины и перепечи,
поминая тех, кого уж нет,
подвиги забыв увековечить
в наименованиях планет,
улиц, городов и переулков,
этот долг отдать мы им должны!
Будет тогда каждая прогулка
под руку с историей страны.
Пусть ломают в спорах перья, копья
власти, выверяя свой расчёт.
А герой двух войн Максим Прокопьев,
больше века терпеливо ждёт…
Ясно вижу улицу Ижевска,
где стоит, как Бог, неотразим,
бронзовой рукой, сжимая веско,
томик «Конституции», Максим.