Я знаю. Ко мне не придут волхвы.
И вряд ли праправнук вспомнит меня,
когда я стану намеком травы
на то, что иллюзии нужно менять.
В далеком грядущем меня прочтут
как прозу расплавленного стиха,
лишенного автора, ибо тут
внятная мысль - это форма греха.
Во мне не откликнется голос тьмы
на света призыв обойтись хоть раз
без новых заплат на бортах сумы,
что пользую снова за разом раз.
Из скрюченных пальцев и дряхлых рук
никто не получит любви гроша,
когда от телесных вечности мук
сгорит на мгновенья костре душа.
Рассеянно мимо пройдет толпа,
во мне никого из грез не узнав.
Судьбина же, на похвалу скупа,
раздавит в объятиях, как удав,
и тихо шепнет неродному мне:
- А что ты хотел? Гениальность - зла.
Так что - иди-ка к последней стене
и молча сгори за себя дотла…