Поэт пролил мне в душу свет:
«Зимой писать охоты нет».
Мороз, снега и тишина,
Душа? Безмолвствует она.
Читаешь книги вперемешку,
Про явь, про выдумки с насмешкой.
Чужие мысли – нет, не будоражат,
Ведь горестно идти на кражу.
В последний день поста
Появятся желанья,
Проснутся вдруг слова,
И оживут мечтанья.
На небе вспыхнет вечная звезда,
И путь к поэзии осветит на года.