Чего желать? Вопрос, что бьет наотмашь
своею окровавленной рукой…
Мы ищем всюду, где же поворот наш,
а он, простак, остался за спиной.
И все вокруг - не более, чем скука.
И все кругом - не менее, чем сон.
И ты питаешь кровью эту руку,
которой был когда-то покорен…