Тот , кто урвал из той страны кусок,
О бедности толкует нам с тобой,
Он ту страну, твою, зовёт совок.
И жизнь свою в ней назовёт - бедой.
Он там родился, вырос и окреп,
Лечился и учился в той стране,
И ел там настоящий, русский хлеб.
Обиделся, что жил ты в тишине?
Колодец той страны тебя поил,
И мать с отцом твои, недоедая,
Трудились там, чтобы ты лучше жил,
Богатства той страны , оберегая.
И ты твердишь, там не было еды,
И одевались там совсем не модно,
Тебе там строили страну, пойми же ты.
Чтоб жил ты в ней достойно и свободно.
И хвалишься, что сделали рывок,
Что жить ты стал красивее , богаче,
Что в прошлом там, остался тот совок,
Теперь всё по-другому, всё иначе?
Время пройдёт и многое поймём,
Вот только бы понять, не опоздать,
Что мы, благодаря совка живём,
И той земли , что сберегла нам мать.
А что оставишь детям ты своим?
Потом пройдут года и жизнь покажет,
Возможно от обиды закричим.
Нас за обиду прошлое накажет.