Художником ты был в душе,
Всё видел, слышал, знал.
Пред миром вырос как поэт
И мир тебя признал.
Но тем, идущим позади,
Не всем дано понять.
Души движенье и порыв,
Чтоб так стихи писать.
Не замечая всех реклам,
Ты слушал шелест звёзд.
Но падало к твоим ногам
Слиянье бед и гроз.
Нашедший в стороне глухой
Прозренье бытия,
Ты всё-таки смешал покой
С потребностью зелья.
И в этом находил уют.
К себе презренья нет.
И мысли новые придут,
Но не найдёшь ответ.
Среди людей всегда один,
Любой мог дать совет.
Знакомых много средь равнин,
Друзей вот только нет.
Кто мог бы просто иногда
И боли вопреки.
Увидеть сон твой и когда
Над крышами дымки.
Когда плывёт церковный звон,
К себе всегда маня,
Бог сверху смотрит, может, он
Вдруг вспомнит про тебя.
Кому тепло, кому уют
Под крышей за окном.
Но вот тебя нигде не ждут.
В душе всегда излом.
Зачем, скажи себе, зачем.
Испытывать судьбу.
Не понятый нигде, никем,
Все одного лишь ждут:
Устанет вдруг твоя рука
И высохнет перо.
Всегда давящая тоска
Всё вывернет нутро.
Всё это выйдет, наконец,
Живому есть исход.
Примерив на себе венец,
Отыщешь к богу вход.