Зажата в бетонной неволе,
Размерена жизнь в городах,
Сухой прагматизм на престоле,
Душа – в захолустных дворах,
В больших коммунальных квартирах,
В проулках минувших времён,
Вдали от охального пира,
И кича парадных знамён –
Среди самодельных игрушек,
На дне вековых сундуков,
Да в воспоминаниях старушек,
Да в томиках ветхих стихов…
Легла сеть морщинок на лица,
Поверх юных лет красоты,
Старушкам бы разговориться,
Вдали от людской суеты –
Болячки терпя, ковыляют,
Стараясь за жизнью спешить,
Отпущенный век доживают,
Желая чуть смерть отложить.
Закат никого не минует,
Сиротская старость горька,
Когда безысходность лютует,
А жизнь – от звонка до звонка,
Всё меньше друзей и знакомых,
Всё больше молчанья и слёз,
Труднее всё выйти из дома,
Всё больше небелых полос…
И чувств фейерверк дней вчерашних
Давно уж в сердцах поутих,
И мир уж покинуть не страшно,
Жаль только вот томики книг –
Читают их нынче нечасто,
Стоят разномастные в ряд,
Хоть время над ними не властно,
Удел свой не зная, стоят.
Но в памяти вертятся строчки,
Сложил что великий поэт –
Душа закатилась комочком
Средь книг… и её как бы нет…
Неспешно в неброском уюте
Плывёт жизнь, как чёлн без весла,
Глотая часы и минуты –
Сыта и подчас не мила.
07.01.2024 г.