В миру заурядных поэтов,
Полно как бродячих собак.
И рифму сложить озорную,
Сподоблен последний мудак.
А так, чтоб душа развернулась,
Чтоб явлен был истины слог.
Так это, конечно же, редкость,
Вот, я например, так не смог.
Такое дается страдальцам,
Как дар, иль такая напасть.
Пока они пишут, как дышат,
В них пуле сподручней попасть.
Увы, но таких единицы,
Рифмующих красоту.
И жаль, что по факту за это,
Прибьют их в итоге к кресту.