Я на книги устало кладу – голову,
Пока книги в моей мельтешат голове.
На морозе я стала нежней – олова,
Я не только de-loved*, я совсем – делаве.
Мне годами границу мостить, снег почуя,
И надеяться: вдруг ты заметишь – ха! – треть?
Очень трудно с тобою мне быть – кем хочу я,
И не легче с тобою хоть что-то хотеть.
И когда убеждают, что ты – невиннее,
Что мораль твоя – зла, да мотив твой – незол –
Робко делаю шаг поперёк линии.
– Вдруг лавина из стрел затмевает мне взор…
Так живём: арбалет да кровавые пятна.
Опозорила, сорри, – стрелой удостой!
Неприятно являться туда, где вопят мне,
Что идти мне – туда, и являться мне – той.
Ты не думаешь, спрятавшись за далями? –
Мои очи чисты – оттого, что пусты.
Не убить ли тебя? – Чтобы спать дали мне
И не помнили, как же я строю мосты.
Лучше сразу меня под замок – кто-нибудь!
Дайте год провести, свой же пепел гноя!
Мне бы бросить рыдать – мне хотя б – помънить,
Где, сметённая войском, граница моя!
Дробь литавр в груди день за днём учащается,
И во вьюге мне чудится чьё-то: «Служи!»
Неприятно являться, когда учат маяться,
Учат жертвовать всем и донашивать жизнь.
Этот взгляд восхваляют одни – олухи,
Что ложатся с усмешкой в раскрытую пасть.
Почему за столом грубо – об отдыхе,
Если нет моих сил и на то, чтобы пасть
В самом центре родного душе города? –
Ты, мой демон, бормочешь во сне: «Го левей?»
…Я на книги устало кладу – голову,
Пока книги в моей мельтешат голове.
11 января 2024
*разлюбленная, скорее даже отлюбленная