О женщина! Ты чувствуешь? Увы! –
Все, чувствуя, беспомощны и босы.
Надеялась, эмоции мертвы
Под маскою расчётливого босса:
Стопа твоя, что тайно в каблуке,
Стоит на шее (Милая, на чьей же? –
Твоей!), и в вечно сжатом кулаке
Твой ключ – весь гнутый, ржавый и скучнейший.
Помарка ли, оплошностей стена, –
Ты всё крушишь, презренная нахалка,
Ты корчишься, ты мукой стеснена,
– Но нет, ты не зануда! – больно жалко;
От тайн недостижимых воздух пьян,
Глава твоя сгорает в ритме жгучем –
Но там, внутри – все тот же океан
Не только позабыт, но не изучен.
О женщина! Прожорливая мразь!
Кто просится к тебе в объятья? – Ну-ко-сь! –
Увидишь чистоту – обезобразь
До той поры, пока не выйдет тупость!
Все ниже и ничтожнее тебя,
Ты царствуешь в дикарстве и обиде.
Страдалиц ненавидишь ты, любя,
А извергов ты любишь, ненавидя.
В глазах твоих – гордыня, торжество,
А герб твой – самодельная тиара,
Кромсаешь ты сердца за сон – Него.
О женщина! Твой рок – твоя же кара.
Любимая! Презренная. Моя.
Запутанная «может быть» и «вроде».
Гнилых семян извечная жнея,
Твои года давно уж на исходе.
В последний раз исследуя себя,
Поймёшь – не счесть изъянов в индивиде! –
И зря ты ненавидела, любя,
И глупо ты любила, ненавидя.
19 ноября 2023