х х х
Мой ключ без права передачи,
Пока на время, а пока
Стишок неспешный мною начат,
Бежит, торопится строка.
О том, что Дух Святой сумеет
Однажды одолеть войну,
Что ярость просто онемеет
И превратится в тишину.
Он растворит несправедливость,
С дымком весенним улетит,
И не понять, за что мы бились,
Кому успеть сказать: прости...
Все отгорюют и отплачут,
Проснутся: солнце в небесах!
Ну как же может быть иначе?
И только пепел в волосах...