И потому я жизнь свою сдаю внаём,
Что так приучены с пелёнок.
Имприматура января —
Безвариантый холст белёный,
И всё на нём, и все на нём
Так беспросветно уязвимы,
Что пули,
Будь — чуть поумней,
Из жалости летали б мимо.
Так сбивчив шаг, размер и ритм неточен,
Когда по холоду бредёшь и бредишь.
Днём ли, ночью.
Какая разница, если зима на стол
Опять кладет краюху чёрствую сугроба,
И будь ты трижды трезвенник, шатает на дороге
Из точки А в пункт Б. Куда бы ты не шёл,
Пунктир следов недолговечней снега,
И мана всё никак не кончится на небе,
И в чаше темноты, не миновавшей рта,
Застыл звёздный рассол бездонный, как тоска.