За опыта стеной, на кладбище иллюзий,
есть времени скамья. Присевшим на нее
дается новый шанс побыть с собой в союзе,
чтоб снова отличить безгрешное свое
от вечной суеты, вращающей турбины
желаний поиметь от жизни хоть кусок,
сдаваясь в жуткий плен назначенной судьбины,
что душами берет с нас жизненный оброк.
Скамейка - не шедевр. Обычная, как в парке.
Ни гнутого литья, ни тиковых основ.
Лишь вырезанный шрам «все делится на кварки»
настраивает дух на пару добрых слов
о вечности в себе. Ведь, право, все столь зыбко…
Сегодня ты - малыш, а завтра ты - старик.
И схожесть лишь в одном - беззубая улыбка,
венчающая слез потусторонний крик.
Отсюда иль сюда - нам, в сущности, не важно.
Несут или несешь - все, в принципе, одно -
оставить по себе хотя бы лист бумажный,
коль нечто покрупней оставить не дано.
И ты меняешь шаг, ступая по тропинке
меж холмиков, что их все строят муравьи,
надеясь отдохнуть, откинувшись на спинку
в пространстве не своем затерянной скамьи…