Моя нерастраченная нежность,
которую легко спутать с печалью,
стоит возле стекла оконного,
считывает узоры морозные.
Мороз со мной дружит.
Дышит, порой в закрытое окно,
пытается подсмотреть
чем я занята вечерами.
Вдруг, раздвигаю шторы,
открываю окно,
приглашаю:
- Заходи, бородатый!
Машет рукавицами, улыбается.
-Ну тогда я к тебе!
Мощно бьют биты
мы с Морозом на балконе
пляшем,
соседи думают: свадьба.
Свадьба не свадьба,
но с тех пор в паспорте у меня
другая фамилия...