Я был один. Скрипела дверь балкона,
Качаясь на качелях сквозняка.
И слышал я, когда во время оно,
Как музыка, ещё жила строка.
Когда во мне звучала речь убого,
То помнил я – той музыкой храним
О дьяволе – он видел Бога,
И даже смог не согласиться с ним.