Ничто не порождает ничего…
Какая чушь! Какой виток спирали
не своего, что метит своего
в убогой безысходности печали…
То яма, то канава - все пустяк,
когда тобою породненный холод
меняет злато жизни на пятак
обыденности нежного укола.
В надежде быть ты, вымечтавший стать,
приносишь в жертву право на свободу
хоть что-то повторить в конце опять,
небрежно глядя в искренности воду.
Сжимаешь кулаки. Ерошишь чуб.
Старательно выписываешь разум.
И сам себе становишься не люб
за то, что не любил себя ни разу.
Ведь то, что есть, всего лишь суета
растерянности, спрятанной в запретах
когда-то спрыгнуть пьяному с моста
и не ответить, в принципе, за это…