Как грома далёкие, раскатами
прогремели выстрелы в ночи.
Поневоле сделались солдатами
маленькие наши трубачи.
Мир, который притворялся ласковым,
огрызнувшись, вызверил оскал.
Петя, рисовавший черной краскою,
скверную картину написал.
Солнце на картине темно-алое.
Кровью запеклись его лучи.
Лучше б забрались под одеяло вы,
маленькие наши трубачи.
Сказки эти не для младших школьников.
К эпилогу поседев, как лунь,
самый подневольный из невольников
падает в расплавленный июнь.
Где-то за холодными туманами,
глушащими низкий гул небес,
мир, покрытый резаными ранами,
как-то изловчился и воскрес.
Где-то, светом солнечным согретые,
поднялись над пеплом ковыли.
Что ж, вы умирали ради этого,
юные хранители Земли.