Туман над Елисейскими полями
Плывёт, как воды неспокойной Сены,
Едва заметно в нём мерцает пламя
Эпохи древней с тайной сокровенной.
Здесь всемогущий дух средневековья
Живёт в трущобах и дворцах старинных,
Где подлость побеждается любовью,
Где палачи казнят людей невинных.
Здесь зародился миф о тех французах,
Что слово «честь» ценили больше жизни,
С улыбкой шли на смерть во имя Музы,
За короля, друзей и за отчизну.
Но так ли крепок дух мужчин французских,
Пришедших в мир из книг о мушкетёрах?
О тех, что пили вина без закуски,
А подвиги вершили в разговорах?
Ты, Франция – страна прекрасных женщин,
Чьи подвиги тебе снискали славу,
Но о твоих мужчинах слышно меньше,
Был лишь де Голль, один на всю державу!
Уже в 16 лет святая Жанна
Вела войска на помощь Орлеану,
Сумела дать отпор врагам незваным!
Не стыдно было мушкетёрам пьяным?!
Оставим подвиг Орлеанской девы,
Ей почести посмертно оказали…
Но Бонасье! Скажите, были где вы,
Когда её у вас под носом крали?
Констанцию миледи отравила.
Защитники, конечно же, проспали.
Итог – не свадьба, грустная могила,
Но мушкетёрам совестно едва ли.
Мне не забыть о милой Эсмеральде,
Прекрасной, светлой, страстной танцовщице,
Той, что за доброту свою в награду
Смерть обрела от палача-убийцы.
О, Франция, ну что не так с тобою?
За что ты губишь дочерей прекрасных?
Страна, что я считал своей любовью,
Не стоит даже слов моих бесстрастных!