Вот так мне умирается – без слов,
В степи, в зиме, где холодно и пусто.
Была ли ты со мной, моя любовь?
И сделала ль я что-то для искусства?
Пока вокруг смятенье, суета,
Погоня, спешка, праздники и танцы,
Я чувствую, что здесь совсем не та,
Что позади должна была остаться.
Я не родная здесь, я не своя,
Но крылья с каждым мигом ближе к пеплу.
О, разве ты мне матушка, земля?
Я с самых первых дней стремилась в небо.
Январь и ангелы, мерцает тихий снег.
Бездомно, бесприютно, тесно, грустно.
Кровавые ручьи из окон-век –
Вовек моё печальное искусство.