= 1 =
Моя душа - кромешные потёмки,
но я привык и мне до фонаря,
что сослепу подумают потомки,
блуждая в закоулках смутных фраз.
Когда они понабивают шишки
о косяки, не кланяясь стихам,
и буркнут раздраженно: «Это слишком!» -
лирический герой мой бросит: «Ха!».
Желаю всем не помереть от скуки
в хламовнике поэзии моей.
«Что в лоб, что по лбу… на отскоке!» -
Читатель мой, прости… уразумей:
бросая фразы, словно гальку в море,
я забавляюсь - «блинчики пеку».
Всё канет в Вечность… вот ведь в чём умора…
Снесут в чулан и всуе попрекнут.
= 2 =
Эх… душа моя потёмки… -
закуточек для любви!
Что подумают потомки
с дозой критики в крови,
спотыкаясь о пороги
фраз, лежащих поперёк?
За словесные пороки
их взыскательный упрёк
пыль минувшего подымет,
вызывая бурный чих…
Не успеют и подумать,
как почудится мой стих:
весь растрёпанный построчно,
приколист и «фулиган».
Все слова его с песочком…
Понаверчена фольга:
развернёшь - а там такое…
видит око - зуб неймёт.
Нет душевного покоя!
И на вкус совсем не мёд.
Вообщем… тот ещё чуланчик,
где поэт, как домовой:
то над рифмами чудачит,
то с тоски поднимет вой.
Не ходи туда, Читатель,
с леденцами за щекой!
Там, в хламовнике печалей,
ляду праздному на кой?
За щеколдой лишь потёмки…
Чиркнув спичкой, сунешь нос -
как почуешь запах… тонкий
стёртых будней на износ.