Несправедливость жизни в том,
Что кто-то отдал жизнь за то,
Чтоб где-то там, какой-то дом,
В котором детское пальто
Висит на вешалке, портфель
Плашмя валяется у ног,
А во дворе метёт метель,
Не пострадал и уберёг
Своих хозяев, чтоб тепло
Их рук хранил любой предмет,
Чтоб сквозь оконное стекло
На подоконник падал свет.
Кто этот хлопець, что погиб
За чей-то мир, за чей-то день,
За поцелуй под тенью лип,
Но за не свой. За чью-то тень,
Букет прижавшую к груди,
Но эта тень не той, с кем он
Мечтал о счастье впереди
И был мучительно влюблён.
И чья-то ласковая мать,
Что он от смерти уберёг,
Детей укладывая спать,
Испечь задумает пирог,
Она ль замыслится о том,
Что даровавший этот миг
Лежит под снегом или льдом,
Неузнаваем и безлик.
Несправедливо то, что мы,
Когда до мира доживем,
В очередной приход зимы
В кафе одесское войдём,
Мы будем говорить о том,
Что Рождество и Новый год…
И будет ждать нас тёплый дом,
А дома будет ждать нас кот,
Гирлянда в воздухе паря
Создаст особенный уют,
Но тот, кому благодаря
Мы в тот момент и будем тут,
Но тот, кто сделал все, что мог,
Чтоб состоялся этот миг,
Он в темноте каких дорог
Среди каких развилок сник…
Струшу слипающийся снег,
Сниму пальто, достану плед
И стану думать, что за тех,
Кто стар, беспомощен и сед,
Кто повидал немало Лун
И растерял былую прыть,
Ушёл из жизни тот, кто юн,
Кому ещё бы жить и жить.