И снова в поисках темы бежит босым по осколкам.
Поэта сердце привыкло давно настолько к иголкам.
И толку нет в этих колких выпадах. Шпагу на полке
Свою запрятал средь книг, где Пушкин, Гюго и Толкин.
О, если б только они знали о всех его тайнах,
Не зажигались огни б в небе, что так неслучайны.
Ведь так освоил давно, пусть для себя, может, правду:
Случилось так, как случилось, а значит - кому-то надо!
А значит всё неспроста, пусть и бессмысленно, вроде.
Пусть эта жизнь - суета, да, ту, что сами наводим.
Себя сами за нос водим, с ума тихонечко сходим.
Инакомыслящий в бремя не лёгкое неугоден...
В общем своим чередом всё пр;т, как марш на параде.
Чёткость картинки видна спокойной, но, на лишь глади.
Средь пятен, вмятин, ухаб стать может всем неприятен
Один, лишь, винтик. С****еть не даст тут даже Замятин...