Вы так задумчиво-грустны,
И так же сказочно-красивы,
Но Вашей в этом нет вины -
Лишь только личные мотивы
Моей израненной души,
Тоской измученного тела.
Вы - сон не сбывшихся вершин,
Чей пик достичь так и не смел я...
Я грежу издали о них,
Боясь спугнуть мираж невольно.
Рука сама рождает стих
И строчки множатся проворно.
И в этом баре, в ранний час,
Когда людей совсем немного,
Быть нужным хочется для Вас,
И грусть развеять диалогом.
К тому же, прядь густых волос,
Легко накрученных на пальчик,
Игриво шлёт сигналы SOS.
И знаю я, что это значит.
И этот крепкий алкоголь
Уносит прочь печали Света,
И глаз больших блестящих смоль
Срывает с уст печать запрета...