Кружился снег. И тени января
плелись вокруг, канвой преображенья
земных границ.
Сквозь пламя фонаря,
неслись столетия культурного броженья,
стремясь наивно ниц.
К чему стремимся мы,
стыдясь своих и чьих-то откровений,
как непристойности? Безбрачие зимы
не охранит нас от грехопадений.
И ангел не поверит в чистоту
заблудших душ: он будни наши множил
привычкой верить в то, что красоту
придумал Бог!..
Но в ней-то – дьявол ожил!..