Где холодные серые змеи,
Вжавшись в плоскую серую сталь,
Словно цель, перспективу имея,
От тебя отправляются вдаль –
Это место зовётся вокзалом,
Что-то вроде жилища на час…
Выпить чаю скитальцам усталым,
Летом в кружку попросится квас.
Быть бродягой – особое свойство,
Где вокзалам теряется счёт.
И забытое напрочь удобство
Никогда не берётся в расчёт.
А в крови есть какая-то скука,
Серых рельсов стальная тоска,
С невозможностью справиться с мукой,
Помахав на прощанье – пока!
Да к кому это слово пристанет,
Кто сумеет его разгадать,
Коль скиталец с прощаньем обманет
И останется поезда ждать.
Своего, что ревёт ошалело,
Не почтовый – скорей, товарняк.
На платформу запрыгнет умело,
Пока есть упреждающий знак.
Эти рельсы его отравили –
Словно змеи, что впрыснули яд.
Но скитальцы иначе не жили.
Он из них, он торопится в ад.
На вокзале оставит газету-
Самобранку, где ел или пил.
И в итоге изъездит полсвета,
На которое время убил.
Будет милая ждать понапрасну
И себя почему-то винить…
Ничего ей, по сути, не ясно.
Рельсы - самая прочная нить.