Вертится шарик. Несется беззвучно по кругу.
Полон народу, познавшего горечь сиротства
как непременного для виртуалов недуга
в нервах забытого нынче уже первородства.
Кто-то приносит, а кто-то бросает в пучину,
обременяя бесстрастность нелепым рассудком,
ищущим вечно за следствием тени причины,
и заполняя бесстыдством тоски промежутки.
Новое время расплавилось в старом пространстве,
нас уподобив текущей по аду речушке.
Мира властители, полные веского чванства,
всех недовольных поддав эффективной прослушке
в рамках борьбы с элементами крика протеста,
правильный страх загружают в невольничьи души.
Всякая власть - лишь продукт рокового инцеста -
тягу к свободе в зародыше пафосно душит,
грея речами рабов столь полезные руки.
Что остается? Наверное, попросту драться
и погибать в благородству назначенной муке
с маской обретшего новую сцену паяца.
Смерть - простодушна. Но в ней, заколдованной тьмою,
ждут не дождутся нас космоса черные дыры,
что предлагают свободным возможность покоя
без повторения в сетке земного эфира.
Значит - рубись. И не бойся упасть на арене
под улюлюканье рабской толпы на трибунах.
Может быть, бой одного ничего не изменит,
став лишь бессмыслицей в осовремененных рунах,
только она - эта чистая сутью свобода -
стоит того, чтоб остаться навек человеком.
Тем, что являл доброты благородства природу
сломанным подлостью власти мерзавцев калекам.