Мне холодно.Согрей меня зима,
Метелью белой зашивая раны.
"Неправильно,- мне скажут,-это странно.
Ищи цвет согревающий, сама.
Не от мороза, не от стужи колкой
Согреться невозможно,ты пойми...
И солнце в душу радостно прими,
Лучом играя, словно бы иголкой..."
Что цвет в зиме?! Не в силах сделать он
Всё то, что я желать уже устала.
Я вижу- от квартала до квартала
Засыпан белым городской район.
Сказала мне душа:"Ты не грусти,
Согреюсь я в любую непогоду,
Не принимая ни цвета, ни моду,
Найду и в холод верные пути-
Улыбки, приводящие в рассвет,
Любовь друзей, согревавшая однажды
И чувство непреодолимой жажды
Писать стихи о том, что в жизни нет.
Или о том, что было и прошло,
Или придёт весною разноцветной
Секретною депешей, не секретной.
Нелёгкое поэта ремесло."
Мне стало легче.Ты, зима, прости...
Я написала, вылив на бумагу-
И боль души, и страхи, и отвагу
Всё принимать и дальше крест нести.