Уже одиннадцатый час,
в дверную щёлочку сочась,
мороз ощупывает дом –
углы в прихожей, пледа ком,
корабль дивана у окна,
где я сейчас сижу одна
без света и бездумно жду,
когда фонарь свою звезду
зажжёт. И можно будет встать
и свет зажечь, чтобы читать,
и, переполнившись теплом
сердечным, написать потом
письмо. Двенадцать строк. Стихи,
что будут празднично легки,
и светлы, словно Рождество,
и будут шелестеть листвой,
напоминать о летних днях,
и чувство редкое храня,
его сумеют передать
через года.Мне надо ждать,
в холодной вязкой темноте,
в теснине побелённых стен,
когда фонарь зажжётся вдруг.
Как будто скажет–Здравствуй!–вслух.