В кладовке и на старом чердаке,
квартиры брошенной хозяином умершим,
ненужные пылящиеся вещи.
Но то, что я держу сейчас в руке –
пустяк как будто – фотографий пару,
где гитарист, склонённый над гитарой,
его портрет, письмо – никто нигде
не смог бы отыскать на пепелищах
ушедших жизней. Не само ли ищет
послание, отправленное в путь,
посланника? Оно кого-нибудь
найдёт, поймает на любовь и жалость –
почувствует чьё сердце нежно сжалось –
и явится – возьми. Всё это – мне.
Посылка драгоценная вдвойне.
Да, я обычным служащим почтовым
доставлю мне доверенное в срок.
Но слышу, будто цокают подковы
коня, несущего по таинству дорог,
по Томским улицам, подземным лабиринтам
меня к концу истории... Конец?
Послание оставлено репринтом
в душе моей, хоть я – простой гонец.