Морозище. Снег и безлюдье.
Музей восковой красоты.
Фигуры покрыты глазурью.
И я замер средь белизны.
Стою белоснежно, скульптурно,
как на постаменте герой,
без сил между шторок ажурных,
сплетений снежинок под тьмой.
Угли за щитками окошек.
По сути, повсюду вода.
Нет хитрых, шныряющих кошек,
что теплолюбивы всегда.
Под шкурою дрожь и ненужность,
а в мёрзнущих, мутных глазах
безумье, тоска, безоружность,
застывший и гробящий страх.
Дома недвижимы в погоде.
Застыл и не сдвинусь, увы,
как мухи к тарелочке мёда.
Голодный, седой среди мглы.
Сеть мёрзлых дорог и дорожек
как схема январской зимы.
Средь тысяч кружащихся мошек
я - пленник морозной тропы.
У лютой зимы на аркане.
И с места сойти не могу.
Прирос к белоснежным капканам.
Подошвы примёрзли ко льду...