Трещит по швам моя душа от слов за форточкой,
Корявый голос как скрипучая кровать.
Сидит небритое создание на корточках
И нецензурно оскорбляет свою мать.
И что есть труд людской, не знает тело пьяное,
Ему всё дай за просто так - иль жди беду.
И наплевать, что мама носит платье рваное,
И то, что денег чуть хватает на еду.
А все вокруг стоят без капли понимания,
Вину, как ношу, враз ей скинули в глаза…
Ведь у таких, грызущих вслед, нет сострадания,
И им не больно то, что женщина в слезах.
Её ведь жизнь... Её судьба... Чего влезаете
Вы в мир чужой своим трясущим языком!?
Вы ведь среди своих так рот не раскрываете
И вслед не машете костлявым кулаком.
А здесь душа, почти святая, старой женщины
Слезой залита и растоптана на нет.
А вы ей словом, словно солью, во все трещины,
Что только лишь она виновница всех бед.