Точка, точка. Точка. Тире -
Это не дождь на моем дворе..
Что-то течет и капает мимо,
Это сознаью неуловимо.
Точка, точка. Точка. Вопрос:
Кто что придумал и дальше унес?
Кто выносил этот сор?
Кто разводил костер?
На эти вопросы не будет ответа,
Пусть даже сломаются все части света,
Гордыню же нечем в себе исцелить!
Вот так и приходится дальше нам жить.
Теряются кисти, мешаются краски,
И очень усердно мы прячемся в маски.