Я блюю себе в руку на бедном балконе
(Нужно бросить курить ибо лёгкие сдохнут),
Я не то чтоб живой, лишь стою на бетоне
С озверевшим лицом, словно жалость хохочет.
Гаснут лампы в домах, кроме этого совесть
Пропадает, как плоть в суете стадиона...
Быстро время течёт: было семь - теперь восемь,
И седеет январь, сквозь гудки телефона.
Простодушные окна закрылись от бездны,
Что кидают погодой в зажатую Вечность.
Просто мир замирает за криком болезни,
Лучше сгинуть ей-богу, иль видеть конечность.
Мне курить остаётся, пусть пахнет не очень,
Вытирая о тюль свою руку и локоть.
Ну какая мораль? Шар земной непорочен!?
Если так оно есть, буду брезгать и цокать...
По шкале Фаренгейта вновь градусов 30,
Только сердце морозит всю грудь, впрочем фиг с ним...
В этом сумраке мёртвом я - маленький зритель,
Даже меньше сверчка, даже меньше, чем пиксель.
1-4 января 2024г.