Рукой нервно дрогнув,
рисуя подобие жизни на окнах,
заматывая прошлые в кокон,
коль, таких много, значит все погорят,
какое время, такой и огонь на руках.
Решено, без права оправдания,
прогорели ткани мироздания,
граничащие со связкой подсознания,
оно уплывает, не достать его рукой,
ибо оно холодное, как будто покрыто льдом, но
есть одно, но оно еще так далеко,
что совершенно, еще не совершено.
Осталось ночи пожелать "спокойной ночи",
все плохое записано на листочек,
бегает кровь по венам, совершенно отдаляя моменты мгновения,
безыдейность наполненная вдохновением,
ни мыслей, ни слов, ни логики, ни связки,
что-то совершено, в моменте подсознательной тряски.