пробел прострел,
на вылет дырка,
кто не герой
тому пора,
топорных дел
товарищ Ирка,
с кликухой пламенной
Дрова,
ей море черное
по икры,
она не дружит
с головой,
и у нее,
такие игры,
что обмочился
водяной.
и на постой
с бутылки глушит
коньяк в подвале разливной
и ей по жизни
кто -то нужен,
чтоб чествовать себя чумой.
и это чувство с перегаром
играют в ней такую роль,
что отдается она даром,
лишь стоит отгадать пароль.
и если вы с трех раз не в силах,
ее пароль расколдовать,
тогда вам, друг, товарищ милый,
ее награды не видать.
в толпе ночных обледенений,
падений горьких и обид,
январь не гонит с дрожжей время,
поскольку белой брагой сыт.