Ах, если бы была я из сукна,
то так бы и висела у окна,
взирая: как синхронно, монохромно
сшивает землю с небом неуклонно
тот, кто за веком век, не обнаружен;
на заоконный мир, который сужен
до поцелуев острых как осока,
до дождевого мутного потока,
до снежных вихрей, до стрекозьих басен,
до: Посмотри, как этот мир прекрасен,
когда б в весенней влажной акварели —
не похоронки, жаворонки реяли.